È solo un film in bianco e nero visto alla TV
e verso l'interno
qualche nuvola dal cielo che si butta giù;
sabbia bagnata,
una lettera che il vento sta portando via,
punti invisibili rincorsi dai cani,
stanche parabole di vecchi gabbiani.
E io che rimango qui solo
a cercare un caffè.
Il mare d'inverno
è un concetto che il pensiero non considera,
è poco moderno,
è qualcosa che nessuno mai desidera,
alberghi chiusi,
manifesti già sbiaditi di pubblicità,
macchine tracciano solchi su strade
dove la pioggia d'estate non cade.
E io che non riesco nemmeno
a parlare con me ...
Enrico Ruggeri, Luigi Schiavone - 1983